stamattina ho camminato,

misurando di passi la solitudine,

di chi è solo di fronte alla vita

fischia l'anima nel petto il suo

regolare lamento, io mi vesto

fragile, di vento

forte splendo alla fine

pronto a rispondere, un cervello

fra i molti miei, scrosciando l'acqua

tiepida del maggio al crepuscolo, io

di desiderio corpuscolo

come agave muoio nel mio 

fiore spargendo tutt'intorno 

i petali, schegge d'amore

a caso

fossi una coscienza generale

schianterei le dita alle anime

battenti i neri tasti d'un oblio

solo un poco differito. fossi 

una coscienza generale farei

la giusta differenza dei vili

non avendo varietà

nella forma, non posso

averne nel contenuto.

quindi mi sento come 

una panchina sotto 

la pioggia

alla notte, alla primavera verde appena 

umida, alla musica dalla strada, 

alla manifestazione, al sabato 

di festa, alla città, alla pioggia che cadrà,

un brindisi d'acqua fresca, d'acqua

un brindisi a forma di buio

Strade buie sono i pensieri a quattro 

ruote su questa terra grassa e piatta.

Forse può lavare la pioggia 

questa vista? Ma la purezza

non è degli occhi. 

alle gambe solo 

un dolore, la stanchezza

di un piacere 

irregolare.

Come attese, uno dopo l'altro

gli aerei mi sfuggono la vista, già

lontani e separati i saluti, come

metafore. Come attese, lontani.

E separati.

Qui la sera è fatta di finestre
a giorno, la sera qui intorno
si rincorrono sagome in salotto
e le rincorro con occhi pieni
di acqua frizzante - non c'è
il vanto della compagnia, qui
digito la noia grigia.

Questo è il poema della città nuova. Su un fiume

sverna vergine la mia primavera, già marmo

nei sensi dell'inverno, come le illustri statue

sconosciute a cornice di un prato: la forma

dell'anima al sole - fra i giochi tardivi

delle adolescenze svendute in una delle tante

camere d'albergo, siedono solitari capannelli

carichi, carichi di sangue da macello.

A noi che non abbiamo superato la prova

della distanza. Così da amici non siamo

più che lontani ricordi, senza interesse.

Solo nell'istante abbiamo potuto essere vivi. 

Poesia non c'è nel vivere

il tempo come passaggio, vale

tanto chiudere l'ultimo

uscio alla fortezza, lo splendore

a memoria.

Ecco il ragazzo del divano accanto, a risvegliare

tenere passioni, amico soltanto lo sguardo 

tra la cenere di tabacchi e drink in mano,

ma già mi innamori, incantevole. 

Ho le mani fredde di chi accarezza un fuoco

che non brucia, che non può bruciare. 

Ho ricordato tutte 

le strade a ritornare,

la chiave è dicembre

di tre anni fa. 

Riflettesi lampionica la luce sul nevoso appena caduto manto,
così il cielo sporcando di notte di rosso lanternal-cimiteriale.

Nevica fuori orario come lungo un tramonto sulla metropoli
irroratamente lenta, lenta - a mo' di gioco, a guisa di parole.

È così che si cade domenica, camminando

verso ovest a rincorrere la luce del tramonto.

Ma è troppo veloce il sole a scendere, è così

che odio il mondo quando è buio.