Seduto sulla riva del torrente
la fiamma che brucia il tabacco
sembra chiedere: "è questo il tuo posto?"
Lasciamo la risposta a questo
silente fluire...

Piove.
Ogni goccia è un pezzo di me che sparisce ingoiato dall'asfalto.
E' asfalto nuovo, un nuovo strato di rifugi.
Il mondo inghiottirà quest'anima senza speranza?
Non c'è cura a questo strano sentire, un male che non è noia, e non è tristezza.
E' male, sa di male con il suo sapore dolciastro, piacevole.
Lo riconosci? il sapore della pioggia?
Non quella che bevevi da bambino, quando spalancavi le labbra verso il cielo e potevi gridare, muto.
E potevi bere di questo nettare che è speranza, e che ora è solo acido.
Quest'acqua trascorsa sotto i ponti del tempo, perchè l'anima è un naufrago sulle sponde di un'inondazione.
Come il fango che resta. Come le rovine che riemergono dopo l'onda della Storia.
Piove.
E tutto sa di terra bruciata, come se fosse un pianto di scintille.
Il mondo inghiottirà quest'anima senza speranza?
Conosco il mondo, ignorandone il senso. Questo è conoscere?
No, è subìre la vita, i suoi moti, le sue debolezze e le sue gomitate.
Chiedo il perdono per i mali non commessi, chiedo senza ricompense il segno che tutto cambierà.

Inghiottisci quest'anima senza speranza, mondo.
Io ne sono già sazio.

Le strade leccate dal sole

sopravvissutte ad un notturno temporale (dicono)

fermevano di fervore cittadino:

il capocantiere istruiva gli operai,

la venditrice equa e solidale

che ridipingeva la striscia arancione

delle vetrine, il commesso

che rendeva i vetri della sua boutique

trasparenti, quasi invisibili,

il camioncino dei rifiuti

che con solerzia raccoglieva il refuso

della civiltà notturna, rendendo le strade

del centro pulite e vivibili, piazza del duomo

in piena rivoluzione, ora che stanno montando

il maxischermo per uno dei pochi

momenti di vero patriottismo: il mondiale...

Quale fermento nella piccola trento!

Come un sorriso al mattino,

oggi il sole accarezza le mie solitudini

le mie solitudini...

Non c'è una via diversa, diverse sono

solo le forme.

Amiamoci ciechi, da non soffrire l'abbaglio

delle nostre vanità.

Lacrima che svergina il cuore nel duro impietrirsi, cancella

i giorni e le memorie, questo destino è un amorevole padre

che estirpa il dolore, il figlio sopprime.

I giorni cambiano, come senza

parole, senza parlare di sé. E 

le notti non sono che giorni, più

mute. La ruota, la rosa, io sono

stanco ora di pensare, lasciamo

i giorni cambiare, i giorni

silenziosi.

il rosso dei pendii gentili riflette

il passo sanguigno delle ore.

che il tempo fosse morire, già

si sapeva: le farfalle sono vite

leggere, loro muiono al risveglio.