Uscito dal buio che parla,
il vento sulla pelle è una carezza
di pioggia notturna: acqua feconda!
Riscopre i lineamenti del tempo,
i suoi segni... ora che riconosco
il passato negli umidi solchi
più sicuro è il passo,
non importa la meta.
Stanotte sono io
il mio traguardo.

And the wind blows through the glenn...

Non c'è stazione, nè fermata.
Solo il viaggio.
Dalla valle alle colline,
dai colli alla pianura,
è tutto un degradare stanco e lento,
mai diverso, verso una meta che non è
un approdo, e diverrà,
senza cambiare, una nuova partenza.
Non c'è ascesa, solo un verde
declino, nel pomeriggio di ferro
freddo. Un freddo che sa
di ferro.

Lacrime sull'asfalto. anche
un solo abbraccio potrebbe
dare sorriso
al cuore. ma mancano
le mani. e il tatto

il cereale che crepita
nel latte bianco
come un vuoto: così
scopro il rumore
della solitudine.

un solo abbraccio
darebbe sorriso
ma mancano le mani.

Seduto sulla riva del torrente
la fiamma che brucia il tabacco
sembra chiedere: "è questo il tuo posto?"
Lasciamo la risposta a questo
silente fluire...

Piove.
Ogni goccia è un pezzo di me che sparisce ingoiato dall'asfalto.
E' asfalto nuovo, un nuovo strato di rifugi.
Il mondo inghiottirà quest'anima senza speranza?
Non c'è cura a questo strano sentire, un male che non è noia, e non è tristezza.
E' male, sa di male con il suo sapore dolciastro, piacevole.
Lo riconosci? il sapore della pioggia?
Non quella che bevevi da bambino, quando spalancavi le labbra verso il cielo e potevi gridare, muto.
E potevi bere di questo nettare che è speranza, e che ora è solo acido.
Quest'acqua trascorsa sotto i ponti del tempo, perchè l'anima è un naufrago sulle sponde di un'inondazione.
Come il fango che resta. Come le rovine che riemergono dopo l'onda della Storia.
Piove.
E tutto sa di terra bruciata, come se fosse un pianto di scintille.
Il mondo inghiottirà quest'anima senza speranza?
Conosco il mondo, ignorandone il senso. Questo è conoscere?
No, è subìre la vita, i suoi moti, le sue debolezze e le sue gomitate.
Chiedo il perdono per i mali non commessi, chiedo senza ricompense il segno che tutto cambierà.

Inghiottisci quest'anima senza speranza, mondo.
Io ne sono già sazio.

Le strade leccate dal sole

sopravvissutte ad un notturno temporale (dicono)

fermevano di fervore cittadino:

il capocantiere istruiva gli operai,

la venditrice equa e solidale

che ridipingeva la striscia arancione

delle vetrine, il commesso

che rendeva i vetri della sua boutique

trasparenti, quasi invisibili,

il camioncino dei rifiuti

che con solerzia raccoglieva il refuso

della civiltà notturna, rendendo le strade

del centro pulite e vivibili, piazza del duomo

in piena rivoluzione, ora che stanno montando

il maxischermo per uno dei pochi

momenti di vero patriottismo: il mondiale...

Quale fermento nella piccola trento!

Come un sorriso al mattino,

oggi il sole accarezza le mie solitudini

le mie solitudini...