non avendo varietà

nella forma, non posso

averne nel contenuto.

quindi mi sento come 

una panchina sotto 

la pioggia

alla notte, alla primavera verde appena 

umida, alla musica dalla strada, 

alla manifestazione, al sabato 

di festa, alla città, alla pioggia che cadrà,

un brindisi d'acqua fresca, d'acqua

un brindisi a forma di buio

Strade buie sono i pensieri a quattro 

ruote su questa terra grassa e piatta.

Forse può lavare la pioggia 

questa vista? Ma la purezza

non è degli occhi. 

alle gambe solo 

un dolore, la stanchezza

di un piacere 

irregolare.

Come attese, uno dopo l'altro

gli aerei mi sfuggono la vista, già

lontani e separati i saluti, come

metafore. Come attese, lontani.

E separati.

Qui la sera è fatta di finestre
a giorno, la sera qui intorno
si rincorrono sagome in salotto
e le rincorro con occhi pieni
di acqua frizzante - non c'è
il vanto della compagnia, qui
digito la noia grigia.