non dimenticare le parole, la sera,

mentre scendo alla città, scendo a nord.

muto è stato il ritorno, nell'abitudine

di telefonini immobili, e le poche righe

sullo schermo, il tempo a ghiaccio.

non dimenticare le parole, la città

è per me silenzio e freddo, ancora 

è per me il grigio fermo dell'autunno.  

oggi ho camminato di nuovo, lungo il fiume,

e ho rovistato le carte degli anni per buttarne

molte: da quotidiano diverrò eccezione,

devo togliere le vecchie zavorre;

ho trovato una carta ingiallita, stampata, 

mai spedita; qualcosa che sembra già 

mancare, quel tempo è nell'angolo, 

il tempo è accartocciato. 

Resta solo ormai, il mio

romanticismo, che confonde

la realtà nella poesia, che 

rincorre le mancanze, cercando

il giusto sguardo dal tavolo

di un bar e ha sguardi persi 

tra le croste di una pizza.

Così io muoio. 

Sedeva lungo il fiume 

mangiando cioccolato

tra le sigarette, guardando

che correvano, come

li spingesse il vento,

ma lui non si curava,

sciogliendosi dolci

i pensieri di cemento.

Io sono la città, ho intestini
di ferro e freddi destini
di conquista. Dovesse tornare
caldo sulla prospettiva, si
beano le banchine del metrò
da mesi di sistemi a nebbia
refrigerante.

Io non lo credevo difficile

così, il ritrovo alla sera

nella città di sempre. Io

non credevo, nella notte

tanto mancata, facce

così ignote, così dure 

alla parola dell'esilio, così

spente da dubitarmi

nella presenza. E poi

parlavano di vite senza

brindisi, poi finivano 

ad oriente come niente,

come fosse niente,

nella città di sempre.

parla di riflesso il fondo di un bicchiere
di solitudini inviolate dalle ebbre sere

Io non ho paura
di questo vuoto, da giorni
sanguina pensieri
che non racconto.
Improvviso temporale questa notte.
Dal suono puoi sapere
la distanza, ma quando c'è silenzio?
Quando c'è il silenzio?
Ascolto.
Posso lasciarmi riempire solo
di questa pioggia?