Questo è il poema della città nuova. Su un fiume

sverna vergine la mia primavera, già marmo

nei sensi dell'inverno, come le illustri statue

sconosciute a cornice di un prato: la forma

dell'anima al sole - fra i giochi tardivi

delle adolescenze svendute in una delle tante

camere d'albergo, siedono solitari capannelli

carichi, carichi di sangue da macello.