Anch'io sono foglia, che addosso 

si cade. Le mie spore dissemino,

lontane.

Trentatré centilitri misurava

davanti alla stazione 

minore, la solitudine.

Non dovrei farlo con tale

violenza, non dovrei

riconquistarti così,

Milano, 

violento.

Lontano amico, fratello distante

ci conoscemmo solitudini in esilio

e all'autunno ci salutammo.

Non importa quanto forte siano

i contrappunti, non importa: tu

raccontami la vita dei giorni. 

Non son poi così rossi i tetti di Bologna, 

rossa è solo la nostra pigra vergogna. 

Aria di tempesta e tempi
vuoti come letti. 

(Appiana la memoria dell'acqua 

le distanze crespe, quando 

le mancanze non si colmano 

di silenzio, l'alibi di diverse 

precedenze o la mia stanca 

volontà di esistere alla presenza.)

Questo è l'enigma di una

promessa resistenza.