Uscito dal buio che parla,
il vento sulla pelle è una carezza
di pioggia notturna: acqua feconda!
Riscopre i lineamenti del tempo,
i suoi segni... ora che riconosco
il passato negli umidi solchi
più sicuro è il passo,
non importa la meta.
Stanotte sono io
il mio traguardo.

And the wind blows through the glenn...

Non c'è stazione, nè fermata.
Solo il viaggio.
Dalla valle alle colline,
dai colli alla pianura,
è tutto un degradare stanco e lento,
mai diverso, verso una meta che non è
un approdo, e diverrà,
senza cambiare, una nuova partenza.
Non c'è ascesa, solo un verde
declino, nel pomeriggio di ferro
freddo. Un freddo che sa
di ferro.